Mondo Barberino. Mugello. It

Premio Internazionale Letterario e d’Arte “ Nuovi Occhi sull…Mugello” .

Menzione d’onore

Motivazione della giuria:

Ripartire non è mai semplice e spesso la diversità spaventa,poiché arriva e sconvolge. Ma la richezza più grande sta nella scoperta e nel unire le tradizioni che sono alla fine  atti d’amore verso se stessie verso gli altri. Solo “ ricamando “ con la fantasia, la volontà di perseverare e il rispetto, possono essere i pilastri per costruzioni durature. l’identità non è racchiusa né in portafoglio, né in un documento e nemmeno in quattro mura. Ciò rende inconfondibile un essere umano parte dal cuore e dalle sue azioni.  

Mondo Barberino. Mugello. It

            Venivo a Barberino di Mugello per comprare una porzione di colonica che avevo visto  in un annuncio su Internet. Prima di decidere, però, a compiere un passo così importante, volevo conoscere i dintorni. Il giorno seguente, quindi, salivo a spaziare sulle colline solitarie, battute dal sole. Il rivedere gli alberi, sentire il fresco delle mulattiere, era per me come una scampagnata nei luoghi fiabeschi, dai colori primaverili.

Avevo solo un mese per sbrigare tutte le formalità connesse all’acquisto della casa. Il trasloco si svolse nell’anno 1986. Pressata dai mobili e dalle casse contenenti la mia precedente esistenza, abbracciavo strettamente un vaso con un piccolo abete, albero di Natale, l’ultimo ricordo del mio passato.

Vado spesso a trovarlo durante le mie passeggiate. Interrato sulla riva del fiume, conta spietatamente i miei anni.

            Non mi aveva svegliato di primo mattino, il rumore della città, ma il cinguettio degli uccelli e l’insistente canto del gallo. Mi accinsi a fare un giro. Dietro il casale, un viottolo sorvegliato dalle querce ombrose, conduceva diritto al fiume. Un ponticello di legno attraversava le acque spumose e portava ai campi e macchie appena verdi. Un incanto! Al ritorno, spalancai le finestre per il caldo.  Si sentivano le voci, ma non capivo una parola. Che lingua era? Una vicina, piccola e opaca, vedendomi affaccendata davanti alla casa si avvicinò porgendomi un fumante piatto di rossa pastasciutta. Parlava un dialetto incomprensibile. La ringraziai in un corretto italiano, con la speranza di essere capita.

Non dimenticai mai quel meraviglioso gesto di umanità.

            Barberino si estende a valle circondato di colli e da sempre scruta gelosamente i suoi piccoli orti abusivi attaccati al fiume. Tutto mi sembrava misero in quei tempi. Il centro del paese era un insieme di case strette attorno ad una piazza, con i vecchi privi di sorriso. Nei lunghi pomeriggi, le vetrine, scolorite e tristi, rispecchiavano le facce insignificanti seguite dagli occhi vuoti. Mi pareva di aver intuito l’oscuro rancore di questo posto e lo vedevo come un rozzo borghetto, sigillato nella solitudine e nell’isolamento. Nel paese si pavoneggiava il trenta per cento dei Barberinesi, gli altri erano disprezzati e non graditi “terroni”.

Eppure alcune Mugellane estremamente faziose, si ribellarono prontamente  alla disdegnosa affermazione contro i loro mariti : “ Vengono qui con valigie piene di pidocchi a rubare il lavoro!”.

            La finestra del mio salotto dava su un largo cortile, che faceva da ingresso per alcuni alloggi. Provavo quasi vergogna per la gente che era in grado di vivere in tale trasandatezza.  Non bastava l’alta erbaccia negli angoli, sudicio per terra e crollanti baracche, coperte di pezzi di lamiera corrosa.  Dopo la pioggia chi passava era costretto a saltare tra fango e pozzanghere, le carrozzine dei bambini si portavano di peso. In quella corte risiedevano Siciliani, Calabresi o Laurenzanesi. Alcuni erano addirittura imparentati tra loro. Niente, però, proibiva loro di bisticciare senza tregua, per ragioni probabilmente poco chiare anche a loro stessi.

La mia presenza incuriosiva tutto il vicinato. Non rientravo nello standard.  Il mio atteggiamento, ben lontano dai costumi del luogo, sconvolgeva tanto i Barberinesi, quanto i meridionali. La Polonia?  Di là tutti sono morti di fame… Il fatto che avessi acquistato la casa, e che cercassi manodopera per ristrutturarla, mi rendeva ai loro occhi degna di rivolgermi la parola. A Barberino basta poco per essere presi di mira. Ero diversa, uscivo da un modello preconfezionato, quindi… Che cosa di strano c’era poi in me? Forse, perché alle otto in punto non scuotevo i tappetini fuori dalla finestra e in ora di pranzo, andavo a fare due passi?

O forse, perché non avevo il “san marito” e dei figli meravigliosi. Mi veniva da urlare! Durante queste passeggiate “fuori orario”, incontravo spesso uno strano individuo a vagare su una bicicletta scassata. Con la voce rauca e confusa sbraitava: “Bucaiolo, merdaiolo, se ti piglio ti attacco le budella al collo”. Sogghignavo malignamente con tutto il paese, mentre echeggiavano dappertutto le paure del matto. Eppure poco dopo smisi di ridere. M’incuriosì quell’uomo così visibilmente sofferente. Vestiva con abiti sgualciti e impolverati, peraltro emanava cattivo odore. Curvo, con aria sottomessa, sembrava un animale braccato. I suoi occhi rivelavano la timidezza e sfuggiva con lo sguardo quando incontrava il mio. Un pomeriggio m’imbattei in lui, vicino al fiume, sdraiato sotto il mio abete. Questa volta, invece di fuggire, decisi di affrontare le mie paure. Il petto mi scoppiava per il cuore impaurito.  Invece non successe niente, mentre passavo di fronte a lui. Lo vidi felice, inondato da quel sole autunnale che suscitava tanta gioia anche in me. Con le mani sotto la testa e le gambe accavallate, pareva uno spensierato ramingo, a borbottare alle acque il mondo tutto suo. Lo fermai, in un giorno gelido e piovoso. Passava davanti casa mia e imprecava, come al solito. Gli posai nel cestino della sua bici una coperta di lana, in seguito gli regalai i caldi maglioni o qualche barattolo di marmellata fatta da me. Non lo sentivo più bestemmiare, almeno non in mia presenza.

Mi sarebbe piaciuto scoprire qualcosa della sua vita, ma temevo che il mio curiosare potesse turbare la sua quiete. Mi limitavo di “vegliare” su di lui, nel caso avesse bisogno.

            La mia simbiosi con quest’ambiente così diverso dal mio, cresceva ogni giorno di più. Col passare degli anni, mi sentivo in perfetta armonia con tutto l’habitat che mi circondava.

Quell’angolo del Mugello, ormai, fa parte di me , e …“mi perdo nel suo splendore che solo canto avrà da me”.

            Mi tornano in mente i primi mesi, quando mi aggiravo tra sacchi di cemento, barattoli di tinte e attrezzi, sparsi per le stanze. Nella tremolante luce di una candela, la casa sembrava un ventre squarciato. Col passare del tempo, l’abitazione diventava sempre più bella, si trasformava e assumeva una certa identità.

            Oggi, la mia amata dimora è ricamata dalla mia fantasia. Tanti delicati aghi hanno tessuto la mia felicità, tanti crudeli spilli l’hanno punta. Amo sempre andare in giro, fermandomi qua e là a contemplare i miei monti, dei quali riconosco ogni increspatura. Le stradine sono sempre le stesse, al contrario dei pioppi curvi, che sembrano stanchi  di salire su per le colline. I volti della gente incontrata sono impercettibili, ormai, dopo tutto questo tempo passato. Il vialetto con le querce forcute e spoglie per gli anni, mi conduce di nuovo al fiume. Mi siedo al bordo del mio amato ponticino e guardo l’abete, alto e robusto, che da piccolo fungeva da albero di Natale. Sembra quasi di sentire il suono eterno di quel mondo immobile che mi circonda…e resto a lungo in quegli attimi, sospesi nel tempo.

P.S. Google

Vendesi una porzione di colonica. Mugello. It

                                                                                                                                     Daniela Karewicz